La vida en magenta

Fly me to the moon
Let me play among the stars
Let me see what spring is like
On Jupiter and Mars
In other words, hold my hand
In other words, baby
kiss me
Fill my heart with song
and let me sing for evermore
you are all I long for
all I worship and adore
In other words, please be true
In other words, I love you…

(fly me to the moon-frank sinatra)

Él colecciona mujeres. Lo aprendió cuando era niño y tenía una redecilla verde en forma de cono con aro de metal. Corría detrás de las mariposas, las elegía, las atrapaba. Es cruel desde entonces: no era suficiente verlas, las quería poseer a todas. Elegía un alfiler con bolita de color y con placer las inmortalizaba una tras de otra. Cerrar el vidrio de la cajilla le dejaba la misma insatisfacción que siente ahora. Sale de nuevo a experimentar sitios, conoce mujeres que en su variedad no se agotan y una tras otra las colecciona. Ninguna es especial, todas son diferentes y en su corazón sólo estan de paso, como trampa temporal. Poseer no es admirar, ni querer, ni disfrutar. Coleccionista de mariposas y de féminas, con tentación piensa en la que se escapó sin volver a disfrutar el efímero instante de las ya alfilereteadas e ignoradas. Amarlo es una desgracia porque al hacerlo, sólo es pretención de querer un corazón que no sabe amar, un corazón contaminado de polvo de alas de mariposa y de las sonrisas tristes de las chicas que una a una agrandan el vacío de una carrera que no termina, la vuelta al samsara de él tras ellas: mariposas de colores, mujeres al vuelo. Quién de tantas lo torturará? viejas y polillas pardas, él seguirá haciendo lo mismo con su alma de alfileres que solitaria se desvanece en la nada.

Yo no hago nada que te haga feliz: solo estoy ahí. Tu al estar ahí haces cosas que me hacen feliz. Presupongo desequilibrio. Qué diera yo por hacerte feliz! tanto como tu me haces sonreir. Sonries? horas después yo si…tú?…te vas a dormir.

Si intentara seducirte, me castigaría con sólo imaginarlo. Por eso no te digo cuánto te extraño ya que tu lejanía es tóxica. Tus fotos te retratan bien, sirven para embobarme; pero las dejo ahi, no me las llevo a la cama para ver si consigo exorcisar los sueños de amor que provocas. Las imágenes de los tibios detalles fragmentados que regresan a mi memoria, las minimizo, las oculto. Tal vez para tí no fué nada tu boca reconociendo mi torso; para mi es una sensación que se recrea en loop si te pienso. Sigo sintiendo tu índice recorriendo mi brazo mientras estábamos en público. Aún siento tu pecho en mi espalda cuando la ventana estaba todavía abierta. No fabrico más imágenes, con las reales son suficientes. Sin imaginación para seducirte me salvo; la realidad se volvió mi salvadora y guardo todos mis anhelos por si te vuelvo a ver.

“…sera que al vivir de ilusiones, consuelo este mar de pasiones.
Quizas éste solo es el comienzo de este infierno de amor que arde en mi corazon. ”

Se le quiere y se le quiere querer queriendo querer quererle…