Recuerdo cuando mi madre le quitaba compulsivamente el migajón al pan y lo botaba en el jardín. Recuerdo cuando los pájaros bajaban en parvadas a comer esas migas parándose en las ramas, cantando, chillando y peleándose todas los días. Cuando abría la puerta, las alas hacian un ruido al volar en una confusión de manchas grises que subían al techo.
Ahora ya no como bolillos, ni los pájaros vienen al jardín; sospecho que se los llevo al cielo con ella o será que la mancha urbana los ha alejado lo suficiente. Extrañamente aunque yo seguí poniendo panes, éstos se hacian duros y servían de comida a las hormigas y tlaconetes que no se daban abasto a acabárselo.
Recuerdo que cuando más triste me parecía la conjugación de mi realidad y el atardecer, coincidencialmente un pajarito de ojos perfectamente redondos, de plumaje amarillo mostaza y unas patitas que parecían unas ramitas finas y delicadas a punto de romperse, aparecía brincando como por capítulos, como lo hacen las aves y su mirada se fijaba a la ventana desde donde yo lograba verlo tirada en la cama.
Ya no he visto a los pajartitos así o será que ya no paso tiempo tristeando contemplativa. Mejor que recordar, tal vez le haría bien al alma comer bolillos, tirar el migajón a los pájaros, dibujar avecillas amarillentas y conjugar mi tristeza por la realidad con el atardecer, pero no recuerdo sitios donde pueda hacer algo así.